Verbatim

Je pense à vous
chaque fois que je peux,
tel un roi qui accourt
entre deux réunions de la cour
pour offrir une rose
à sa maîtresse clandestine.

Je pense à vous,
ou je pense à toi si tu veux

comme ferait une lycéenne romantique

en pensant à son prof de mathématiques

et en lui envoyant chaque nuit avant de se coucher

un baiser amoureux, douloureux et pathétique

par le courrier de l'amour télégraphique.

Je pense à vous, 
dès que mes yeux se réouvrent le matin

sur le tableau surréaliste du destin

accroché au mur lézardé de ma vie privée.


Je pense à vous,

quand je tourne la cuillère dans ma tasse de café noir,           

quand j'écoute les infos à ma radio, le soir,
quand je rajuste ma cravate devant mon miroir,
quand j'enfile mes gants dans le couloir.

 Et lorsque, chaque matin, je marche  sur le trottoir,
je murmure ton nom entre les dents,
comme l'on murmure un mot de passe
ou comme l'on murmure une prière.
Mais je le fais à voix basse.
Une voix cassée et lasse,
seul trésor que m'a concédé ta marée basse
après l'ouragan de ta folie meurtrière.

             A Ouarzazate, 1996.
                    
   Mohamed AZZAMORI.