Verbatim

J'ai mis ma tête dans mes mains. Je n'avais l'envie de rien...même pas de pleurer. Je ne sentais plus rien à l'exception d'un sentiment d'impuissance. L'âge en est-il pour quelque chose? Je fixais le tableau accroché en face de moi. Ce tableau peignait une scène de guerre, une scène désolante, d'une défaite cuisante dans laquelle les cris des femmes violées se mêlaient aux regards terrifiés des soldats éventrés et aux supplications des enfants massacrés. C'était un tableau qui, jadis, ne me faisait pas peur...mais maintenant, je me rends compte que ce tableau était pendant longtemps accroché au-dessus de ma tête, telle une épée de Damoclès...Et en effet, ce soir, cette épée est tombée et a fait glisser avec elle mes derniers vêtements qui se sont coupés en morceaux, dévoilant ma nudité. Les murs me crient ma désolation, le miroir me renvoit une image bien piètre de moi-même. La chambre toute entière me faisait remarquer mon impuissance, avec des mots inperceptibles et intraduisibles.

 Oui, je suis un impuissant. Je ne peux la faire jouir ni même jouir moi-même. Mais je l'embrasse quand-même, dans une étreinte inutile...Puis, je jette un coup d'oeil à la feuille blanche qui se trouve dans ses entrailles, prête à recevoir ma semence. Mon regard est presque fuyant, un regard qui s'excuse et qui renonce à s'expliquer. Je la caresse d'une main molle et je quitte la chambre. Elle, elle reste là, la physionomie vide de toute expression. Ses touches, s'ils étaient ses yeux, m'auraient signifié mon impuissance tragique et m'auraient invité à la répudier. Mais je ne peux en aucun cas me séparer d'elle. Je sais que je risque de lui refaire le même coup et de ne pas la satisfaire, ou pire...de ne plus la satisfaire, mais que voulez- vous, l'égoisme humain me pousse à la conserver juste pour moi, pour moi seul. Je l'ai couverte et j'ai quitté la chambre, en pensant fort ce que je n'ai jamais pu dire bas: " Je suis indigne ce cette machine -à -écrire".