Verbatim

   Il se bat contre tous...contre les fantômes surtout...contre les chimères avant tout...contre les rumeurs après tout...contre les vents, la pluie et le mauvais temps...contre le passé, le futur et jamais contre le présent. Il se bat et exhorte tout le monde à le suivre...En avant!

    Il agite son drapeau et fonce sur ...l'invisible, sur le non- dit, sur l'inexistant. Il a une mission: conquérir ce qui est déjà acquis, défonceur de portes ouvertes qu'il est. Sa mission est complexe, compliquée et problématique: est-il facile de combattre le néant? Est-il concluant de se battre contre les moulins à vent?

 Je l'ai retrouvé comme je l'ai laissé: éternellement mobilisé pour une cause indéfinie, voire inexistante, toujours sur le qui-vive, jamais en civil, dormant d'un seul oeil, tel un samouraï dans le corps et dans l'âme.

  Hélas, il n'est pas conscient du ridicule de la situation. Il se veut doté d'une religion laÏque. Il se veut le prêtre de la jouissance. Il se veut le gardien de l'inexistance. Et il voulait que je sois son Sancho...

      Il était très ambitieux et enviait ceux qui ont gravi, quatre par quatre, les marches de l'escalier social et qui jouissaient d'un statut ...doré. Normal. Ne doit-on pas regarder vers des horizons plus...lointains? Ne doit- on pas regarder en haut...vers la cime verdoyante, hautaine et inaccessible? Le hic était qu'il pratiquait un métier dans lequel l'ascenssion sociale tout comme la promotion professionnelle étaient...problématiques, difficiles et surtout très lentes et souvent vaines. Il était enseignant, et du coup, il savait que son ascenssion dans le métier, en temps normal, prendrait le parcours et la vitesse d'une...tortue centenaire!

       Mais, peu importait: il aimait son métier en dépit des conditions dans lesquelles il le pratiquait, en dépit du marasme et du miasme qui stagnaient définitivement dans ce métier et qui faisaient de celui- ci un grand marécage insalubre, et surtout en dépit de la rémunération qui faisait que notre enseignant joignât les deux bouts du mois très très difficilement.

      Ceci dit, il avait des ambitions, lui. Il désirait donner des cours à des classes de "privilégiés", à des classes constituées de la crème des crèmes de la faculté, à des classes de génies et de surdoués. Il trouvait très confortable  cette situation dont il rêvait: ce serait une promotion d'un autre genre, une reconnaissance de la part du recteur et du doyen, mais égalemnt de la part de la société. Ne serait-il pas très beau d'être le professeur des classes les plus réputées de la faculté? Cette situation ne ferait- elle pas de lui un professeur émérite envié par ses collègues et respecté par ses supérieurs? Ne serait-il pas, lui,  ainsi à la vitrine de la faculté comme un costume du meilleur design exposé dans la vitrine d'un magasin de luxe sur l'avenue principale dans la ville la plus impériale du pays? Il se réjouissait de ce rêve et avait des frissons rien qu'en y pensant. Et surtout, il enviait, avec un mélange d'admiration, son collègue S. son aîné d'une trentaine d'années. En effet, ce dernier se voyait attribuer, à chaque rentrée, les classes les plus brillantes de la faculté. Et de cette attribution, monsieur S. en tirait un orgueil suprême!

       Les années passèrent, des étudiants ont quitté la faculté, d'autres sont arrivés, des lauréats ont été embauchés, se sont mariés, ont eu des enfants...qui à leur tour ont fait leur entrée dans cette faculté...Et bien sûr , monsieur S. était parti à la retraite...et le temps suivait son cours...

       Un jour, notre enseignant fut convoqué à la hâte au rectorat. On lui fit signifier, à son grand étonnement, le fait qu'il était devenu...un autre monsieur S.! Autrement dit, qu'il allait être chargé des classes élites du royaume de la faculté! Il en fut très content, d'une joie exubérante et effrénée, d'une joie d'enfant. Il rentra chez lui, le coeur vrombissant tel un réacteur de l'aéronautique!

     A deux heures du matin, les voisins entendirent un coup de feu provenant de l'appartement de notre enseignant dans lequel il habitait seul. La police découvrit quelques minutes plus tard le professeur gisant au sol, son révolver à la main, la tempe explosée, une bouteille de Whisky sur la table et un testament sur un bureau.

   On apprit, ce jour- là que, le professeur s'était suicidé après s'être longuement contemplé dans le miroir et avoir constaté qu'il avait dangereusement vieilli. Il avait ajouté sur le papier dans lequel il expliquait son geste qu'il avait été victime d'une supercherie du rectorat: il avait compris, après coup, que, lui conférer les classes les plus illustres de la faculté signifiait en filigrane, qu'il était à deux doigts de la retraite et qu'il ne lui restait que quatre ans à travailler au sein de cette faculté. On donne d'une main et on prend de l'autre, avait-il consigné sur ce papier. A quoi bon se voir accorder une classe prestigieuse si cela signifie que ses jours dans l'enseignement ,voire dans la vie, sont dorénavant comptés?. Difficile équation que notre professeur a résolu à sa façon: en déclinant l'offre de la faculté et en même temps celle de la nature. Finalement, il n'aurait résolu aucune équation et n'aurait découvert la valeur d'aucune variable. Une seule constante, en revanche, ressortait de son acte ultime: le désir de la perfection...Un leurre métaphysique!

J'ai mis ma tête dans mes mains. Je n'avais l'envie de rien...même pas de pleurer. Je ne sentais plus rien à l'exception d'un sentiment d'impuissance. L'âge en est-il pour quelque chose? Je fixais le tableau accroché en face de moi. Ce tableau peignait une scène de guerre, une scène désolante, d'une défaite cuisante dans laquelle les cris des femmes violées se mêlaient aux regards terrifiés des soldats éventrés et aux supplications des enfants massacrés. C'était un tableau qui, jadis, ne me faisait pas peur...mais maintenant, je me rends compte que ce tableau était pendant longtemps accroché au-dessus de ma tête, telle une épée de Damoclès...Et en effet, ce soir, cette épée est tombée et a fait glisser avec elle mes derniers vêtements qui se sont coupés en morceaux, dévoilant ma nudité. Les murs me crient ma désolation, le miroir me renvoit une image bien piètre de moi-même. La chambre toute entière me faisait remarquer mon impuissance, avec des mots inperceptibles et intraduisibles.

 Oui, je suis un impuissant. Je ne peux la faire jouir ni même jouir moi-même. Mais je l'embrasse quand-même, dans une étreinte inutile...Puis, je jette un coup d'oeil à la feuille blanche qui se trouve dans ses entrailles, prête à recevoir ma semence. Mon regard est presque fuyant, un regard qui s'excuse et qui renonce à s'expliquer. Je la caresse d'une main molle et je quitte la chambre. Elle, elle reste là, la physionomie vide de toute expression. Ses touches, s'ils étaient ses yeux, m'auraient signifié mon impuissance tragique et m'auraient invité à la répudier. Mais je ne peux en aucun cas me séparer d'elle. Je sais que je risque de lui refaire le même coup et de ne pas la satisfaire, ou pire...de ne plus la satisfaire, mais que voulez- vous, l'égoisme humain me pousse à la conserver juste pour moi, pour moi seul. Je l'ai couverte et j'ai quitté la chambre, en pensant fort ce que je n'ai jamais pu dire bas: " Je suis indigne ce cette machine -à -écrire".

       Il est mort...La nouvelle est tombée comme le couperet d'une guillotine, comme une calamité naturelle, froide, explosive et grinçante...avec cette différence de taille: on ne s'attendait pas du tout à sa mort. Certes, il était malade mais il s'était rétabli, son état s'était même amélioré, il s'était éloigné des remous du danger et il avait regagné le rivage de la santé...quand la mort l'a rattrapé, telle un monstre marin qui refuse de lâcher sa proie...Une mort atroce, brutale, stupide, absurde, une mort de quatre sous aux antipodes de la mort sublime qui enveloppe le héros tragique, héros tragique qu'il était...On s'attendait à ce qu'il parte dans une mort cérémonieuse, une mort officielle, une mort réglementaire, une mort pompeuse...mais le voilà pris à la sauvette par cette mort subite, maladroite et voleuse, cette mort qui agit comme un bandit des grands chemins, cette mort trâitresse qui frappe au-dessous de la ceinture et qui vous assassine quand vous n'êtes pas sur vos gardes, bref, une putain de mort, déléguée par une quelqconque puissance impuissante, jalouse et assassine.

Il est mort...ce mercredi de janvier 2012, un mercredi creux, triste, funèbre, timide, maudit, absurde...Un mercredi où le temps et l'espace se sont figés pour des secondes...Un mercredi de science- fiction. Il est mort...sans crier gare...Une vie vient de s'éteindre, une étoile vient de chuter, un coeur a arrêté de battre, une veuve a commencé à pleurer, des enfants sont orphelins.

Il est mort...dans la surprise générale. Cette putain de mort vient de marquer un but mortel lors du temps mort, alors que tout le monde s'attendait à une égalité salubre et salutaire. Il est mort...contrairement à la logique des choses, contrairement au diagnostic des médecins, contrairement à l'optimisme de ses enfants et à l'amour de sa femme. Il est mort...par la main du Destin qui a réussi à glisser, tel un serpent maléfique, jusqu'aux tréfonds de l'abri où cet homme se croyait protégé...Un destin qui vous happe dans un souffle indescriptible car immatériel et vous emmène vers l'au-delà, tel une bombe qui réussit à franchir les tranchées et à emmener dans une explosion le soldat fraîchement mobilisé, vers la contrée mystérieuse du néant, avant-même que ce soldat ne prenne son fusil adossé au mur de la tranchée.

Il est mort...ce mercredi de Janvier 2012. Il est parti...sans espoir d'un possible retour...Il a été enlevé, kidnappé, pris en otage et sacrifié...Il est mort, mon ami.

Il était une fois un pays où tout le monde était heureux. Personne ne souffrait car personne ne pensait. En fait, penser était un crime passible de peine de mort...Et personne n'osait même penser à ...penser. Cependant, tout le monde était heureux: à quoi bon penser? Ces gens se vautraient dans la boue de leurs malheurs en les prenants pour des bonheurs, puisque leur "guide suprême" leur répétait que chaque malheur était un bonheur déguisé et qu'il suffisait de voir les choses ainsi...Il faut dire que si, eux, ne pensaient pas, eh bien leur "guide suprême" pensait...d'une façon étrange...si on peut dire comme cela, car en fait, leur "guide suprême" était un fou à lier! Les jours passaient et de génération en génération, ces gens développaient la tare sociale de ne pas penser, comme les animaux de Darwin développeraient une faculté! Et ils en étaient fort heureux: à quoi bon de penser? Un jour, un pélerin, passant par cette contrée, dut y passer une journée. A sa grande stupéfaction, il constata que ces gens ne pensaient pas et il remarqua, avec dégoût, leur sourire béat, leur regard con, leur allégresse de ...drogués. Il s'en désola. En le voyant triste, ces gens l'ont attrapé pour le lyncher, car si cet homme était triste c'est parce qu'il avait pensé...Ils ne savaient pas qu'il était triste pour eux et à cause d'eux...Ils ont insisté pour qu'il soit pendu, à l'aube.  Des semaines, des mois et des années passèrent, mais l'arbre qui fut utilisé pour la pendaison du pélerin devint une épine dans la gorge heureuse de ce peuple...Rien qu'en passant à côté de cet arbre, ces gens pensaient au pélerin et voulaient connaître la raison de sa tristesse: en étaient- ils pour quelque chose? parce que quand ce pélerin mit pied dans leur contrées, il n'était pas triste à priori...Et c'est quoi la tristesse au juste? Ces gens commençaient donc à penser, petit à petit, et leur sourire béat s'estompait peu à peu...Leur guide suprême, au lieu de chercher à connaître la raison de la mélancolie de ses sujets, ordonna que l'arbre auquel fut pendu le pélerin soit abattu! Ce qui n'empêcha pas ses sujets d'oser être triste, d'oser penser et d'oser cogiter... mais en cachette. Un jour, à l'aube, alors que "le guide suprême" dormait dans son lit doré et gigantesque, entouré de femmes et de garçons mignons, un garde accourut: les sujets, armés de hâches, de batons, de fusils...et équipés de flambeaux marchaient sur le palais. Le "guide suprême" avait déjà des plans contre une éventuelle révolution, il ordonna donc d'équiper "le bateau suprême" pour préparer sa fuite. Mais, il voulait, pour gagner du temps, négocier avec ses sujets. Ces derniers avainet une seule doléance: ils voulaient juste que l'arbre abattu par leur guide soit replanté!