Elle.

Si je couche des métaphores sur du papier c'est grâce à elle.

Si j'aligne des syllabes à ses pieds c'est parce que je l'aime.

Si je lui dédie des acrostiches par milliers c'est pour qu'elle m'emmène

vers son pays des merveilles où les baisers ont un goût de miel.

Si je lui lis des vers entre deux baisers volés c'est parce qu'elle

adore mes poèmes racontant des aurores boréales et des crépuscules blêmes.

Si je la contemple alors qu'elle dort c'est pour que je me rappelle

les traits de son visage que je traduis en des blasons et en des totems.

Et si je n'écris plus c'est toujours à cause d'elle.

Car si ma plume n'a plus d'encre ou si mon humeur sent le fiel

c'est parce qu'elle m'a quitté ou pire ...elle n'est plus fidèle.

Mais peut-on exiger d'une joconde qu'elle se querelle

avec ses admirateurs et ses dragueurs à la pelle

pour se consacrer à un poète, pauvre mortel?